Littérature d'Espagne du Siècle d'or à aujourd'hui (Broché)

En el centro de un jardín crecía un rosal, cuajado de rosas, y en una de ellas, la más hermosa de todas, habitaba un elfo, tan pequenín, que ningún ojo humano podía distinguirlo. Detrás de cada pétalo de la rosa tenía un dormitorio. Era tan bien educado y tan guapo corno pueda serlo un nino, y tenía alas que le llegaban desde los hombros hasta los pies. ¡ Oh, y qué aroma exhalaban sus habitaciones, y qué claras y hermosas eran las paredes ! No eran otra cosa sino los pétalos de la flor, de color rosa pálido.
Se pasaba el día gozando de la luz del sol, volando de flor en flor, bailando sobre las alas de la inquieta mariposa y midiendo los pasos que necesitaba dar para recorrer todos los caminos y senderos que hay en una sola hoja de tilo. Son lo que nosotros llamamos las nervaduras ; para él eran caminos y sendas, ¡ y no poco largos ! Antes de haberlos recorrido todos, se había puesto el sol ; claro que había empezado algo tarde.