Parfait rockeur, vrai sauvage

Elle n'attire que les bad boys. Mais les bad boys sont-ils toujours si bad ? Wolf est un musicien de génie, Mélanie une chanteuse ultra douée. Entre eux, ça devrait coller ? Pas du tout ! Forcés de travailler ensemble pour préparer un grand spectacle, les deux artistes ont autant envie de se fuir que de se sauter dessus. D'une part, une clause de leur contrat leur interdit toute relation sous peine de lourdes conséquences, mais surtout, Wolf et Mel sont aussi brisés l'un que l'autre.
Mel n'attire que les mauvais garçons et a déjà assez souffert. Quant à Wolf, il cache un secret dont la simple évocation le terrifie. Les cinq semaines de préparation du spectacle risquent d'être très compliquées, autant pour Mel que pour Wolf ! *** Une grande main s'interpose entre les battants avant qu'ils ne se referment. Mes sourcils se froncent. Je m'apprête à râler tout bas quand je reconnais l'immense silhouette qui s'impose dans l'habitacle réduit. L'odieux bad boy tatoué de la veille. Son odeur cuir-menthol m'envahit, son magnétisme emplit chaque centimètre carré de l'espace.
Toujours attachés en bun lâche, ses cheveux châtains sont plus ordonnés que lors de notre première entrevue. Son charme animal demeure le même, vif, impétueux, inévitable. Mon cour cesse de fonctionner un court instant, puis s'élance dans une folle cavalcade. Je m'enfonce dans un recoin, priant afin qu'il ne me remarque pas. Mes yeux refusent de rester baissés et remontent, remontent, remontent jusqu'à tomber sur ces prunelles indéchiffrables qui m'observent avec une intensité déplacée.
Je déglutis face à cette armoire à glace dégoulinante de testostérone, virilité, sensualité. Oh. Mon. Dieu. - Et la revoilà dans mon ascenseur, constate-t-il de sa voix de velours qui coule délicieusement à mes oreilles. Je le fusille du regard sans répondre. - T'es partout, toi, ajoute-t-il avec un sourcil relevé, presque amusé. - J'étais là la première. - Comme moi hier dans le taxi, riposte-t-il. Je lève les yeux au ciel avec une mimique agacée, lui signifiant que son attitude s'assimile à celle d'un ado prépubère.
Mais le poids de ses pépites d'or posées sur mon visage continue à faire augmenter ma température corporelle. Une chose est sûre, j'apprécie qu'il ne mate pas ma poitrine ou mes hanches. Enfoiré, oui, macho insistant et irrespectueux, non. Je réalise alors qu'il n'a pas appuyé sur le bouton. D'un bras hésitant, je presse celui du niveau zéro. Ce geste m'oblige à davantage me serrer contre cette montagne de muscles qui prend toute la place.
Ferme, chaude, large. pire. Il sent rudement bon. Mes joues s'empourprent, et je recule avec précipitation. Cette fois, c'est bien un rictus moqueur que je discerne sur ses lèvres. Parfait rockeur, vrai sauvage d'Anna Wendell, histoire intégrale.