La Machine à blessures

Florent aurait préféré ne jamais arrêter la moto et ne jamais apprendre ni connaître ce qu'Édith lui avait révélé là-haut, sur le terrain boueux qui dominait le Doubs. Le fleuve dégelé courait dans Pont-de-Roide, sinuait entre les flancs bas du pays, en amont de la ville. Le soleil s'acharnait à percer un fatras de nuages pluvieux, à toucher de ses rayons fragiles les deux rives du Doubs. S'il s'était contenté de rouler autour du terrain de cross, s'il s'était simplement promené avec sa sour sur les hauteurs de Pont-de-Roide, s'il avait refusé de s'arrêter là, de couper le moteur et de l'écouter...
Mais il avait arrêté de lui-même, comme s'il attendait quelque chose. S'il ne voulait rien entendre, il suffisait de laisser la moto bourdonner et vrombir sur les tours et détours du terrain. Mais non, il voulait une réponse : Où étais-tu pendant ces deux ans ? Où ? Tu ne l'as jamais dit...