La Locomotive - Poésies

A Monsieur Sully-Prudhomme. Nous sommes des ingrats. Dans les cités antiques Un feu se consumait sur l'autel des aïeux ; On portait leur image en chantant des cantiques, Et, les jours de triomphe, ils suivaient leurs neveux. Ils assistaient aussi, muets, aux funérailles ; Ils recevaient leur fils dans l'urne enseveli ; De l'atrium sacré garnissant les murailles, Pour le repos suprême ils lui gardaient son lit. Fruit d'une sélection réalisée au sein des fonds de la Bibliothèque nationale de France, Collection XIX a pour ambition de faire découvrir des textes classiques et moins classiques dans les meilleures éditions du XIXe siècle.