Chroniques de France

Notre pauvre histoire de France, grâce aux historiographes patentés, a acquis une réputation d'ennui. Ce serait une grande et belle chose cependant, que d'oser réveiller le génie de l'histoire, de le suivre, et de l'interroger à travers les générations mortes et les siècles éteints, comme Dante suivait et interrogeait Virgile ; de redescendre en lui donnant la main, de Charlemagne, le Napoléon du moyen âge, à Napoléon, le Charlemagne moderne ; ce serait un spectacle nouveau, en le considérant du côté pittoresque et poétique, que celui que présenterait notre mère-patrie, vue à neuf siècles de distance du haut du trône de ses deux puissants empereurs, et cependant si rétrécie sous Charles VII, que le vieux sang français ne circule plus que goutte à goutte au travers des trois provinces qui lui restent, comme au milieu d'un sablier, ne passent qu'un à un les grains de poussière qui mesurent le temps.
Certes ce serait là une tâche à remplir la vie d'un homme, à ne lui rien laisser à désirer à l'heure de la mort, et à placer sa statue sur un piédestal pareil à celui d'Homère ou de Byron. Quel est le poète auquel cette idée ne soit pas venue vingt fois comme un remords, et qui n'ait passé bien des heures de sa vie à l'abandonner et à la reprendre jusqu'à ce qu'il se soit aperçu qu'un tiers des heures de sa vie était déjà derrière lui, et qu'il ait dit en regardant à l'ouvre à accomplir et le temps qui lui restait : il est trop tard ; maudit soit Dieu !...
Consolons nous donc que le temps manque à qui veut l'écrire, et si quelques-unes d'elles, par hasard, ou par caprice, désirent que nous dirigions leurs regards vers une de ces grandes époques qui marquent l'accroissement ou la décadence d'une nation, exigent que nous leur apprenions à bégayer ces noms d'hommes que peut seule prononcer assez haut la voix d'un peuple entier ; déchirons quelques feuillets d'un fabliau gothique, naïvement enluminé d'or, de rouge et de bleu ; rapetissons la taille d'Hugues Capet, de François Ier ou de Richelieu, à la dimension des pages d'un album ; laissons le vent emporter cette page sur leurs genoux, et quand elles auront, depuis sa naissance jusqu'à son agonie, dévoré un siècle en une heure, que l'oil humide d'une dernière larme, elles, diront, en nous apercevant : Oh ! j'ai lu votre nouvelle ! c'est délicieux ! Voilà comme j'aime l'histoire.
Oublions nos espérances sublimes, nos rêves d'immortalité. Oublions travail, gloire, avenir, tout enfin pour cette larme tremblante aux cils d'un oil noir, que notre bouche peut recueillir avant qu'elle ne tombe...