Notre femme (Broché)

En cette quête toujours inachevée d'une gemmelité originelle, recherche de soi en l'autre et de l'autre en soi, voyage initiatique au pays du "je t'aime, baise-moi", il ne nous reste ici qu'à nous laisser conduire par la main ou par la bouche en un lieu d'ombre. Un rivage, un théâtre au rideau doux, caressé brièvement d'un ondoiement de rouge couchant ou sang battant, et comme au spectacle, nous laisser recouvrir d'étranges chuchotements, soupirs à la bordure des cris. Nous laisser emporter par la vague de ce que l'on sait être l'écume des corps, celle qui, par saccades, s'écoule de la scène avec la folie des laves creusant la glaise et cherchant la mer.