Quelque chose que je rends à la terre

« Ces pages sont aux errants - aux cailloux - aux poussières et à l'humus. Elles sont à la pourriture ligneuse, aux lichens, lichens - aux rongeurs. Ces pages sont aux noms des bois - à ceux des forêts tout autant qu'aux innommés. Ces pages sont aux bruyères - aux fougères - aux tourbes et aux lombrics. Elles sont aux terriers. Elles sont à l'irrégularité. À l'imprévu. Au perpétuel. À l'enfoui - au très très enfoui.
» Et je m'obstine, m'acharne, ahane - continue. Voici un rassemblement. C'est trempé, truffé, couturé, de recopillages - travail à façon de reconnaître quelques dettes et les « grands alliés substantiels ». J'ai cherché les traces, les poussières, les surgissements et les refuges. Mais la poésie hein. Elle sait, elle. C'était du gros de matière laissée à lentement macérer, parfois brassée - à manière de fabrication de terre - quoi fut ensuite distillé à l'issue de plus d'une année d'attente - et donc, cher lecteur, courage, vivons, répétons, portons nos amis dans la nuit, dans la brume. Sébastien Ménard