Ce ciel qui n'est pas

Les êtres et leurs ombres ont Quitté le jardin. Les chaises Se regardent, se demandant si Elles doivent converser entre elles Ou se taire. Il y a : un ciel fendu, Des branches qui coupent l'air, Un bassin octogonal habitué à nos Larmes. Il n'y a plus de nuit et le Jour n'est pas encore créé. Les anges ne connaissent pas La Terre. Cette poésie s'écrit et se lit à la frontière de la vie et de la mort, là où le ciel disparaît...
dans le ciel.